Estaba sentado en un gran sillón. Hablaba con alguien acerca de cómo dicha casa no era mía, y que por eso no hacía lo que se me diera la gana. Al frente mío, se hallaba una grandísima pecera, grandísima, bellísima. Estaba situada justo delante de unos ventanales que nos permitían —a mí y a la persona que me acompañaba— ver la ciudad: por sus colores, parecía haber sido víctima de una tormenta de arena. Era la ciudad sepia. Apenas se podían destinguir los edificios; unos edificios futuristas y oscuros, con vallas igual de oscuras en sus techos.

La pecera grandísima y bellísima era muy particular. Parecía como si estuviera incrustada en un radio viejo. No sonaba música. En su parte superior había un pedal. Fue tanta la curiosidad, que tuve que pararme y accionarlo. Al entrar en contacto con él, la ciudad sepia comenzó a sumergirse en agua. Tal fue mi desconcierto que separé mi pie del pedal como si mi vida dependiera de ello, aunque, al parecer, la situación que estaba presenciando no revestía peligro alguno. Entonces, las imágenes de la pecera —de las cosas dentro de ella—  ser hicieron más evidentes, mientras el agua en la ciudad se evaporaba; las veía flotar ante mí, como si fueran un holograma. De repente, todo se difuminó.

Por un segundo, todo fue oscuridad.

Abrí los ojos, acostado en mi cama. Mi cuarto estaba completamente sumergido en agua, como si fuera una pecera. Nada flotaba, todo estaba en su lugar. Por alguna extraña razón, la falta de oxígeno no parecía preocuparme. Podía ver muchas burbujitas por todos lados. Movía mis manos como si estuviera nadando, pero sin moverme. El agua en mi rostro se sentía como el viento. Me embargaba una alegría inmensa, y sonreí como nunca.